，而是某种被撕开的东西，“你不是应该在台北——苏曼卿那边出事了？”

“没有。江一苇的消息送到了，苏曼卿说明天就转出去。”陈明月走进阁楼，把高跟鞋放在地上，赤脚踩在木地板上，走到他面前。她没有看发报机，没有看烧毁的密码纸，没有看墙上那幅用铅笔画的舰艇分布图。她只看着他。

“你别说话。”她说。

林默涵闭上了嘴。陈明月从怀里掏出一个油纸包，打开，里面是两个月饼，被雨水泡得有些软了，饼皮上的花纹已经模糊，但还能看出是蛋黄莲蓉的。她把月饼放在发报机旁边，说：“苏曼卿让我带给你的。她说中秋可以不吃月饼，但情报员不能不睡。你已经多少天没睡了？”

林默涵没有回答。他看着那两个被雨水泡软的月饼，忽然觉得眼眶里有什么东西在往上涌，怎么压都压不住。他转过头去，假装整理发报机的旋钮，把后脑勺对着她。她的手轻轻按在他的肩上，没有多余的动作，只是停在那里。被雨水浸透的袖口冰凉地贴着他的脖子，但掌心是温热的，隔着衬衫，能感觉到她掌心里那道以前帮他拆装电台时留下的旧茧。那种触感让他想起很多年前，妻子也是这样把手放在他肩上，说“没事的”。说“会好的”。说“我等你”。

“林默涵。”陈明月叫了他的真名。

这是她第二次叫他的真名。第一次是在新婚之夜，他在地板上画楚河汉界，她隔着那条线说“林默涵同志，你放心，我不会越界”。那条粉笔线第二天就被他擦掉了，不是因为她越界，是因为他觉得那条线太蠢了——一个男人和一个女人，在敌人的孤岛上假扮夫妻，楚河汉界能挡住什么？挡不住搜捕，挡不住子弹，挡不住一个人在发报机前待到天亮时，另一个人端来一碗热粥。

“林默涵，”她又叫了一遍，声音很轻，像是在念一个很久没有念过的名字，怕念重了会碎，“晓棠会等到你回家的。我们都会等到那一天。”

林默涵转过身来，看着她。她已经把湿透的外套脱了，露出里面那件藏青色的旗袍。旗袍的领口别着一枚胸针，是海燕的形状，铜质的，翅膀微微张开，像是在风里飞。那是他送给她的新年礼物，用一枚旧铜钱打磨的，磨了整整一个晚上。

“你哭了。”陈明月说。

林默涵伸手摸了一下自己的脸。湿的。不是雨水，是眼泪。他不知道什么时候开始流，也分不清淌了多久。他只