的中年男人。

那人四十来岁，穿着深蓝色旧棉袄，袖口磨得发亮，指节粗大，像是常年干力气活的。他抽烟的姿势很慢，眼神沉静，不像其他人那样急切地打量每一个行人。

周寒星走过去，在他面前停下。

男人抬头，看见一个瘦小的、看不清脸的人影，皱了皱眉。