一丝血迹，抬头，望向天空中那张因猩红腐败侵蚀而不断扭曲、哀嚎、试图将毒素逼出却徒劳无功的巨脸。

手中，苍白骨剑再次浮现。

剑锋，直指天谕。

“戏，演完了。”

“现在……”

“该算总账了，老东西。”